Когда мне плохо, я могу чужому человеку рассказать о том, что твориться у меня на душе. Странно, хорошо это или плохо? А, да и черт с ним. Кому до этого дело? Я люблю того, кто даже понятия об этом не имеет. И как бы это глупо не звучало, меня никто не любит. И никому я, кроме родителей, не нужна. И чем сильнее я осознаю это, тем страшнее мне становится.